Chaque
jour, Mathilde prend la ligne 9, puis la ligne 1, puis le RER D
jusqu’au Vert-de-Maisons. Chaque jour, elle effectue les mêmes gestes,
emprunte les mêmes couloirs de correspondance, monte dans les mêmes
trains. Chaque jour, elle pointe, à la même heure, dans une entreprise
où on ne l’attend plus. Car depuis quelques mois, sans que rien n’ait
été dit, sans raison objective, Mathilde n’a plus rien à faire. Alors,
elle laisse couler les heures. Ces heures dont elle ne parle pas,
qu’elle cache à ses amis, à sa famille, ces heures dont elle a honte.Thibault
travaille pour les Urgences Médicales de Paris. Chaque jour, il monte
dans sa voiture, se rend aux adresses que le standard lui indique. Dans
cette ville qui ne lui épargne rien, il est coincé dans un
embouteillage, attend derrière un camion, cherche une place. Ici ou là,
chaque jour, des gens l’attendent qui parfois ne verront que lui.
Thibault connaît mieux que quiconque les petites maladies et les grands
désastres, la vitesse de la ville et l’immense solitude qu’elle abrite.Mathilde
et Thibault ne se connaissent pas. Ils ne sont que deux silhouettes
parmi des millions. Deux silhouettes qui pourraient se rencontrer, se
percuter, ou seulement se croiser. Un jour de mai. Autour d’eux, la
ville se presse, se tend, jamais ne s’arrête. Autour d’eux s’agite un
monde privé de douceur. Les heures souterraines est un roman
sur la violence silencieuse. Au cœur d’une ville sans cesse en
mouvement, multipliée, où l’on risque de se perdre sans aucun bruit.