Mi madre lava la ropa en la linde del jardín. Más allá
está la acequia y más allá de la acequia, el río, con su
cesta de días y de muertes. Pero mi madre lava la ropa
en la artesa y a mano, con un cepillo de plástico sin
dientes, sujeto a la nervadura de sus dedos. Aún joven
lava mi madre las camisa de su marido, los pañales de
Carlos y Beatriz, las blusas blancas de Dora, los
vestidos que se pone día a día en una pequeña manda
de pobreza, tra...
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