Un pomeriggio di agosto, verso la metà degli anni Novanta. Nel silenzio
immobile della controra, una voce chiede aiuto. Una volta, due volte,
dieci volte il grido risuona nell’androne ombroso di una elegante
palazzina di Posillipo. Poi il silenzio, di nuovo, avvolge la strada.
Nessuna porta si è aperta, nessuno degli inquilini ha risposto
all’appello della ragazza. In quell’androne la troverà, morta, un
giovane poliziotto, uno che viene da un posto che sembra appartenere a
un altro mondo, nella periferia orientale della città. È la prima volta
che vede un cadavere – e quella ragazza potrebbe avere la sua età. Nel
vuoto sospeso di una Napoli dove chi può permetterselo è partito per le
vacanze, e chi non può aspetta Ferragosto per andare a passare una
giornata a Ischia o a Procida, il giovane poliziotto si intestardisce a
chiedersi chi era quella sua coetanea che sembrava così normale, chi ha
potuto ammazzarla, e perché. Interrogherà i vicini, rintraccerà gli
uomini che l’hanno amata. Scoprire la verità (tanto imprevedibile quanto
inquietante) lo indurrà a guardare con meno candore, e a giudicare con
meno benevolenza, quella parte della città i cui abitanti, pur non
essendo né camorristi né spacciatori né tossici – ma liberi
professionisti, intellettuali, gente perbene, insomma –, hanno
anch’essi i loro ignobili segreti, le loro viltà nascoste. Non solo:
strappandolo al suo angusto orizzonte di indifferenza e di egoismo, gli
farà capire che all’indifferenza e all’egoismo, così come alla paura, ci
si può anche ribellare.