Gli occhi del corvo erano più neri del nero, erano fissati su di lui, immobili, due pezzi di carbone che lo trafiggevano, lo sbarravano e chiudevano le finestre in stanze senza porte, senza muri, senza finestre. Reclinò leggermente la testa, come se si stesse preparando a infilarsi oltre il piumaggio ridicolo dell'uomo in abito da sera, nei pensieri più amari, dove il colore era celato, nei cassetti di truciolare dell'armadio con ricordi di ciò che era stato e ciò non era stato, accanto al primitivo pennello, il bianco di zinco che respirava se stesso. Non aveva smesso di guardarlo per un momento.