Vivo de verdad no está nadie, ésas son ilusiones de los tontos. Día
con día nos estamos muriendo todos de a poquito. Vivir es morirse. Y
morirse, en mi modesta opinión, no es más que acabarse de morir.

Novela en que el pasado y el presente se funden en el futuro de la muerte, La Rambla paralela
palpita con el pulso de un relato alucinado. En su desesperación por
rescatar lo que sólo existe en su memoria de muerto, el cadáver
ambulante que la cuenta nos lleva de la mano por una Barcelona abrasada
en el calor que a veces es Medellín y a veces México. Vallejo es un
excelente narrador que nos arrastra de una frase a otra cortándonos el
aliento. Para él no existen las leyes del tiempo y el espacio, y en
esta incontenible narración palpitan la verdad y la fuerza de un poeta
de voz honda e inolvidable. A pesar de su rabia y su furia, este libro
tiene una ternura nostálgica que nos deja entrever que aunque el
paraíso alguna vez existió ya lo hemos perdido para siempre.

La obra de Fernando Vallejo continuará gritando improperios con la
certeza de quien sabe que ya no es posible sumar más horror al horror.
Una lúcida fuerza literaria.