Entre
maman et son petit Marcel se consommait l'insignifiance légère du
langage. Par sa lecture, la mère devenait la loi intérieure, dépliant
les mots comme des étoffes, chantant les noms si beaux et nus des
personnages de roman, ouvrant des phrases pareilles à des chambres.
Puis, un jour, elle mourut. Il écrivit.Pour elle : si quelqu'un
était bien son genre, et valait la peine de lui dédier sa vie entière
comme à son plus grand amour, c'était bien maman. Contre elle : s'il
n'avait pu, à force de travail, de haine et de désir, s'en détacher,
Marcel ne serait jamais devenu Proust. Il serait resté le petit
loup qui montre ses petits papiers à sa petite maman, pour lui
dire : Reviens .La Recherche est une longue lettre adressée par Marcel à maman pour lui dire que finalement, elle n'était pas son genre.