Ricordo pioggia in bosco, e aperto l'intrico al passo, ai funghi, e terra aperta agli occhi, e gli occhi in su a oh le corone verdi scure in controluce, che vedo fare di luce in alto ombra in basso, e vedo crescere l'anello, che cresce, e esce, brilla, scompare. Imperscrutabili però le stelle, immemorabili. Oltre il folto nel folto si rispecchia il cielo. E il patto dei mattini non è che oblio.