Una mattina Gemma lascia a terra la sua vita ordinaria e sale su un aereo,
trascinandosi dietro un figlio, Pietro, un ragazzo di sedici anni. Destinazione
Sarajevo, città-confine tra Occidente e Oriente, ferita da un passato
ancora vicino. Ad attenderla all'aeroporto, Gojko, poeta bosniaco, amico
fratello, amore mancato, che ai tempi festosi delle Olimpiadi invernali
del 1984 traghettò Gemma verso l'amore della sua vita, Diego, il fotografo
di pozzanghere. Il romanzo racconta la storia di questo amore, una storia
di ragazzi farneticanti che si rincontrano oggi, giovani sprovveduti, invecchiati
in un dopoguerra recente. Una storia d'amore appassionata, imperfetta
come gli amori veri. Ma anche la storia di una maternità cercata, negata,
risarcita. Il cammino misterioso di una nascita che fa piazza pulita
della scienza, della biologia, e si addentra nella placenta preistorica di una
Guerra che mentre uccide procrea.
Dopo Non ti muovere, con una scrittura che è cifra inconfondibile di identità
letteraria, Margaret Mazzantini ci regala un grande affresco di tenebra
e luce, un romanzo-mondo, opera trascinante e di forte impegno etico,
spiazzante come un thriller, emblematica come una parabola. Una catarsi
che dimostra come attraverso tutto il male della Storia possa erompere
lo stupore smagato, sereno, di un nuovo principio. Una specie di avvento
che ha il volto mobile, le membra lunghe e ancora sgraziate, l'ombrosità e
gli slanci di un figlio di oggi chiamato Pietro.