Je me sentais excité, c'était sûrement la pleine lune ou alors une de
ces nuits où l'écrivain est réduit en bouillie et où je me retrouve
seul en attendant un miracle, dans le silence et l'ennui et l'amertume
et la faim, seul et complètement lessivé.
Quand Cécilia débarque un matin en cassant le carreau de la salle de
bains, la maison de l'écrivain devient le théâtre d'opérations
féminines déconcertantes. Car, il le sait bien, une fille est capable
de vous clouer sur la Croix et ensuite de vous découper en mille
morceaux. A peine a-t-il le temps de poser le c?ur sur elles, qu'elles
s'éclipsent. Même Nina n'est pas restée. Seule, au milieu de ces êtres
aux cuisses avenantes et à la taille fine, la machine à écrire est là
qui affirme sa place. Plus que tout, le roman doit continuer. Mais Nina
est si belle...