Ich schaue zurück, für einen winzigen Moment geht mein Blick in die vorherige, die vergangene Dimension. Ich sehe lachende und weinende Pioniere. Große und kleine, dicke und dünne, manchmal auch noch viel dünnere. Inmitten all der lustigen Kinder sehe ich einen kleinen Jungen mit einem Löschblatt in der Hand. Und jeden Moment seines irdischen Daseins wird er seinen Bleistift hervorholen, um sie zu zeichnen, die Grits und die Steffis, die Claudias und die Evis. Ich kenne diesen lustigen Jungen nur zu gut. Sein Name: Steffen Hartmann, geboren an einem ersten November eines Jahres, das diese Zeitrechnung längst verlassen hat. Und gäbe es diesen lustigen, freundlichen Jungen nicht, so gäbe es wohl auch dieses Buch nicht. Es gibt millionen Bücher. Dieses hier ist wahrlich nichts Besonderes. Vielleicht ist es ja der Verfasser, der Erzähler dieser Geschichten? Dies herauszufinden, solltet ihr seine Geschichten lesen. Sie sind gemacht, einzig zu einem Zweck: Erinnerungen zu wecken, Erinnerungen an die wohl schönste Zeit unseres Lebens. Denn, es sind Erinnerungen, die Menschen aus uns machen.